客厅的白炽灯把每个人的影子都拉得又直又长。母亲把一盘切好的水果推到你面前，开口的语调像在念一份早已打好的草稿：“你爸明年退休了，我们商量了一下，把老家的房子租出去，搬过来跟你住。”你正咬着一块苹果，汁水在齿间炸开，有点酸。父亲没抬头，但他翻动报纸的声响停了下来。你刚搬进这套两居室才四个月，钥匙上的塑料挂牌都还没摘。你知道，他们不是来商量，是来通知。窗外有邻居家的狗在叫，一声接一声，像在催你回答。 弹幕：父母的爱有时候是一张无形的网，进去了就很难找到出口。