晚上十一点半，母亲把汤碗放在你面前，汤面上浮着几颗红枣。她坐在对面，看着你喝，眼神像是看一件刚修复好的瓷器。“慢点喝，别烫着。”她说，然后又补了一句，“这汤我炖了三个小时，用的是你小时候最爱吃的那个土锅。”你喉咙动了一下，分不清是汤太烫还是别的什么。手机亮了一下，父亲在家庭群里发了一张照片——他刚加完班，办公室只剩一盏灯，配文是“为了咱家，值”。你放下碗，手指在屏幕上悬了很久。 弹幕：有些汤，喝下去比吐出来更让人堵得慌。